ΠΑΟΥΛ ΜΠΟΛΤ

PAUL BOLDT

IMPRESSION DU SOIR

Des Abends schwarze Wolkenvögel flogen

Im Osten auf vom Fluß der Horizonte.

Gärten vertropft in Nacht, die, als es sonnte,

Wie See grünten und den Wind einsogen.

Einsame Pappeln pressen ihre Schreie

Angst vor den Stürmen in die blonde Stille.

Schon saugen schwarze Munde Atem. — Schrille

Fabrikenpfiffe. Menschen ziehn ins Freie.

Ein rotes Mohnfeld mit den schwarzen Köpfen,

Ragen die Schlote, einsam, krank und kahl.

Die Wolkenvögel, Eiter an den Kröpfen,

Wie Pelikane flattern sie zum Mahl.

Und als die Horizonte Dunkel schöpfen,

Wirft sich der Blitz heraus, der blanke Aal.