ARTURO BORRA
Las hojas están secas; en
la corteza
insisten hormigas tristes.
Ni las ramas desnudas
insinúan brotes de madrugada.
Sólo crece maleza por la noche,
sólo un temblor que desfallece
a sus pies.
El desierto escala a la altura
del otoño en los huesos.
