ΣΑΝ ΣΗΜΕΡΑ ΤΟ 1968

 ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI

PRIMAVERA DI PRAGA

Di antichi fasti la piazza vestita
grigia guardava la nuova sua vita,
come ogni giorno la notte arrivava,
frasi consuete sui muri di Praga,
ma poi la piazza fermò la sua vita
e breve ebbe un grido la folla smarrita
quando la fiamma violenta ed atroce
spezzò gridando ogni suono di voce.

Son come falchi quei carri appostati,
corron parole sui visi arrossati,
corre il dolore bruciando ogni strada
e lancia grida ogni muro di Praga.
Quando la piazza fermò la sua vita,
sudava sangue la folla ferita,
quando la fiamma col suo fumo nero
lasciò la terra e si alzò verso il cielo,
quando ciascuno ebbe tinta la mano,
quando quel fumo si sparse lontano,
Jan Hus di nuovo sul rogo bruciava
all'orizzonte del cielo di Praga.

Dimmi chi sono quegli uomini lenti
coi pugni stretti e con l'odio fra i denti,
dimmi chi sono quegli uomini stanchi
di chinar la testa e di tirare avanti,
dimmi chi era che il corpo portava,
la città intera che lo accompagnava,
la città intera che muta lanciava
una speranza nel cielo di Praga,
dimmi chi era che il corpo portava,
la città intera che lo accompagnava,
la città intera che muta lanciava
una speranza nel cielo di Praga,
una speranza nel cielo di Praga,
una speranza nel cielo di Praga

ΒΕΚΙΟΝΙ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ ΝΤΑΛΛΑ!

ΤΡΑΓΟΥΔΟΥΝ Ο ROBERTO VECCHIONI, Ο FRANCESCO GUCCINI ΚΑΙ Ο LUCIO DALLA: PORTA ROMANA

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI 


BOLOGNA

Bologna è una vecchia signora

con i fianchi un po' molli

col seno sul piano padano

ed il culo sui colli.

Bologna arrogante e papale

Bologna la rossa e fetale

Bologna la grassa e l'umana

già un poco Romagna

e in odor di Toscana.

Bologna per me provinciale Parigi minore

mercati all'aperto, bistrots

della "rive gauche" l'odore

con Sartre che pontificava

Baudelaire fra assenzio cantava

ed io modenese volgare

a sudarmi un amore 

fosse pure ancillare.

Però che bohème confortevole

giocata fra casa e osterie

quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie.

Oh, come eravamo poetici

ma senza pudore o paura

e i vecchi "imberiaghi" sembravano la letteratura.

Oh quanto eravam tutti artistici

ma senza pudore o vergogna

cullati fra i portici cosce di mamma Bologna.

Bologna è una donna emiliana

di zigomo forte

Bologna capace d'amore

capace di morte

che sa quel che conta e che vale

che sa dov'è il sugo del sale

che calcola il giusto la vita

che sa stare in piedi

per quanto colpita.

Bologna è una ricca signora

che fu contadina

benessere, ville, gioielli

e salami in vetrina

che sa che l'odor di miseria

da mandare giù è cosa seria

e vuole sentirsi sicura

con quello che ha addosso

perché sa la paura.

Lo sprechi il tuo odor di benessere

però con lo strano binomio

dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio

e i tuoi bolognesi, se esistono

ci sono od ormai si son persi?

confusi e legati a migliaia di mondi diversi

quante parole ti cantano

cullando i cliché della gente

cantando canzoni che è come cantare di niente.

Bologna è una strana signora

volgare e matrona

Bologna bambina per bene

Bologna busona

Bologna ombelico di tutto

mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto

rimorso per quel che m'hai dato che è quasi ricordo

e in odor di passato.

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI 


CANZONE DELLE OSTERIE DI FUORI PORTE

Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per età, qualcuno perchè già dottore
e insegue una maturità, si è sposato, fa carriera ed è una morte un po' peggiore
Cadon come foglie o gli ubriachi sulle strade che hanno scelto,
delle rabbie antiche non rimane che una frase o qualche gesto,
non so se scusano il passato per giovinezza o per errore,
non so se ancora desto in loro, se m' incontrano per forza, la curiosità o il timore
Io ora mi alzo tardi tutti i giorni, tiro sempre a far mattino,
le carte poi il caffè della stazione per neutralizzare il vino,
ma non ho scuse da portare, non dico più d'esser poeta,
non ho utopie da realizzare: stare a letto il giorno dopo è forse l'unica mia meta
Si alza sempre lenta come un tempo l'alba magica in collina,
ma non provo più quando la guardo quello che provavo prima.
Ladri e profeti di futuro mi hanno portato via parecchio,
il giorno è sempre un po' più oscuro, sarà forse perchè è storia, sarà forse perchè invecchio
Ma le strade sono piene di una rabbia che ogni giorno urla più forte,
son caduti i fiori e hanno lasciato solo simboli di morte.
Dimmi se son da lapidare se mi nascondo sempre più,
ma ognuno ha la sua pietra pronta e la prima, non negare, me la tireresti tu
Sono più famoso che in quel tempo quando tu mi conoscevi,
non più amici, ho un pubblico che ascolta le canzoni in cui credevi
e forse ridono di me, ma in fondo ho la coscienza pura,
non rider tu se dico questo, ride chi ha nel cuore l'odio e nella mente la paura
Ma non devi credere che questo abbia cambiato la mia vita,
è una cosa piccola di ieri che domani è già finita.
Son sempre qui a vivermi addosso, ho dai miei giorni quanto basta,
ho dalla gloria quel che posso, cioè qualcosa che andrà presto, quasi come i soldi in tasca
Non lo crederesti ho quasi chiuso tutti gli usci all'avventura,
non perchè metterò la testa a posto, ma per noia o per paura.
Non passo notti disperate su quel che ho fatto o quel che ho avuto:
le cose andate sono andate ed ho per unico rimorso le occasioni che ho perduto
Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per formarsi, chi per seguire la ragione,
chi perchè stanco di giocare, bere il vino, sputtanarsi ed è una morte un po' peggiore

ΤΡΑΓΟΥΔΑ Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI 

CIRANO

Venite pure avanti, voi con il naso corto, signori imbellettati,

io più non vi sopporto,
infilerò la penna ben dentro al vostro orgoglio perchè

con questa spada vi uccido quando voglio.

Venite pure avanti poeti sgangherati, inutili cantanti

di giorni sciagurati,
buffoni che campate di versi senza forza avrete soldi e gloria,

ma non avete scorza;
godetevi il successo, godete finchè dura,

che il pubblico è ammaestrato e non vi fa paura
e andate chissà dove per non pagar le tasse col ghigno

e l' ignoranza dei primi della classe.
Io sono solo un povero cadetto di Guascogna,

però non la sopporto la gente che non sogna.
Gli orpelli? L'arrivismo? All' amo non abbocco

e al fin della licenza io non perdono e tocco,
io non perdono, non perdono e tocco!

Facciamola finita, venite tutti avanti

nuovi protagonisti, politici rampanti,
venite portaborse, ruffiani e mezze calze,

feroci conduttori di trasmissioni false
che avete spesso fatto del qualunquismo un arte,

coraggio liberisti, buttate giù le carte
tanto ci sarà sempre chi pagherà le spese

in questo benedetto, assurdo bel paese.
Non me ne frega niente se anch' io sono sbagliato,

spiacere è il mio piacere, io amo essere odiato;
coi furbi e i prepotenti da sempre mi balocco

e al fin della licenza io non perdono e tocco,
io non perdono, non perdono e tocco!

Ma quando sono solo con questo naso al piede
che almeno di mezz' ora da sempre mi precede
si spegne la mia rabbia e ricordo con dolore
che a me è quasi proibito il sogno di un amore;
non so quante ne ho amate, non so quante ne ho avute,
per colpa o per destino le donne le ho perdute
e quando sento il peso d' essere sempre solo
mi chiudo in casa e scrivo e scrivendo mi consolo,
ma dentro di me sento che il grande amore esiste,
amo senza peccato, amo, ma sono triste
perchè Rossana è bella, siamo così diversi,
a parlarle non riesco: le parlerò coi versi, le parlerò coi versi...

Venite gente vuota, facciamola finita,

voi preti che vendete a tutti un' altra vita;
se c'è, come voi dite, un Dio nell' infinito,

guardatevi nel cuore, l' avete già tradito
e voi materialisti, col vostro chiodo fisso,

che Dio è morto e l' uomo è solo in questo abisso,
le verità cercate per terra, da maiali,

 tenetevi le ghiande, lasciatemi le ali;
tornate a casa nani, levatevi davanti,

per la mia rabbia enorme mi servono giganti.
Ai dogmi e ai pregiudizi da sempre non abbocco

e al fin della licenza io non perdono e tocco,
io non perdono, non perdono e tocco!

Io tocco i miei nemici col naso e con la spada,
ma in questa vita oggi non trovo più la strada.
Non voglio rassegnarmi ad essere cattivo,
tu sola puoi salvarmi, tu sola e te lo scrivo:
dev' esserci, lo sento, in terra o in cielo un posto
dove non soffriremo e tutto sarà giusto.
Non ridere, ti prego, di queste mie parole,
io sono solo un' ombra e tu, Rossana, il sole,
ma tu, lo so, non ridi, dolcissima signora
ed io non mi nascondo sotto la tua dimora
perchè oramai lo sento, non ho sofferto invano,
se mi ami come sono, per sempre tuo,

per sempre tuo, per sempre tuo... Cirano

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ

FRANCESCO GUCCINI


CANZONE QUASI D’AMORE

Non starò più a cercare parole che non trovo
per dirti cose vecchie con il vestito nuovo,
per raccontarti il vuoto che, al solito, ho di dentro
e partorire il topo vivendo sui ricordi,
giocando coi miei giorni, col tempo...

O forse vuoi che dica che ho i capelli più corti
o che per le mie navi son quasi chiusi i porti;
io parlo sempre tanto, ma non ho ancora fedi,
non voglio menar vanto di me o della mia vita
costretta come dita dei piedi...

Queste cose le sai perchè siam tutti uguali
e moriamo ogni giorno dei medesimi mali,
perchè siam tutti soli ed è nostro destino
tentare goffi voli d' azione o di parola,
volando come vola il tacchino...

Non posso farci niente e tu puoi fare meno,
sono vecchio d' orgoglio, mi commuove il tuo seno
e di questa parola io quasi mi vergogno,
ma c'è una vita sola, non ne sprechiamo
niente in tributi alla gente o al sogno...

Le sere sono uguali, ma ogni sera è diversa
e quasi non ti accorgi dell' energia dispersa
a ricercare i visi che ti han dimenticato
vestendo abiti lisi, buoni ad ogni evenienza,
inseguendo la scienza o il peccato...

Tutto questo lo sai e sai dove comincia
la grazia o il tedio a morte del vivere in provincia
perchè siam tutti uguali, siamo cattivi e buoni
e abbiam gli stessi mali, siamo vigliacchi e fieri,
saggi, falsi, sinceri... coglioni!

Ma dove te ne andrai? Ma dove sei già andata?
Ti dono, se vorrai, questa noia già usata:
tienila in mia memoria, ma non è un capitale,
ti accorgerai da sola, nemmeno dopo tanto,
che la noia di un altro non vale...

D' altra parte, lo vedi, scrivo ancora canzoni
e pago la mia casa, pago le mie illusioni,
fingo d' aver capito che vivere è incontrarsi,
aver sonno, appetito, far dei figli, mangiare,
bere, leggere, amare... grattarsi!

Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ ΤΙΣ "ΡΙΖΕΣ"

ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI


RADICI

La casa sul confine della sera
oscura e silenziosa se ne sta,
respiri un' aria limpida e leggera
e senti voci forse di altra età,
e senti voci forse di altra età...

La casa sul confine dei ricordi,
la stessa sempre, come tu la sai
e tu ricerchi là le tue radici
se vuoi capire l'anima che hai,
se vuoi capire l'anima che hai...

Quanti tempi e quante vite sono scivolate via da te,
come il fiume che ti passa attorno,
tu che hai visto nascere e morire gli antenati miei,
lentamente, giorno dopo giorno
ed io, l'ultimo, ti chiedo se conosci in me
qualche segno, qualche traccia di ogni vita
o se solamente io ricerco in te
risposta ad ogni cosa non capita,
risposta ad ogni cosa non capita...

Ma è inutile cercare le parole,
la pietra antica non emette suono
o parla come il mondo e come il sole,
parole troppo grandi per un uomo,
parole troppo grandi per un uomo...

E te li senti dentro quei legami,
i riti antichi e i miti del passato
e te li senti dentro come mani,
ma non comprendi più il significato,
ma non comprendi più il significato...

Ma che senso esiste in ciò che è nato dentro ai muri tuoi,
tutto è morto e nessuno ha mai saputo
o solamente non ha senso chiedersi,
io più mi chiedo e meno ho conosciuto.
Ed io, l'ultimo, ti chiedo se così sarà
per un altro dopo che vorrà capire
e se l'altro dopo qui troverà
il solito silenzio senza fine,
il solito silenzio senza fine...

La casa è come un punto di memoria,
le tue radici danno la saggezza
e proprio questa è forse la risposta
e provi un grande senso di dolcezza,
e provi un grande senso di dolcezza...