ΦΡΑΝΤΣ ΒΕΡΦΕΛ

FRANZ WERFEL

AN DEN LESER

Mein einziger Wunsch ist, Dir, o Mensch, verwandt zu sein!
Bist Du Neger, Akrobat, oder ruhst Du noch in tiefer Mutterhut,
Klingt Dein Mädchenlied über den Hof, lenkst Du Dein Floß im Abendschein,
Bist Du Soldat oder Aviatiker voll Ausdauer und Mut.

Trugst Du als Kind auch ein Gewehr in grüner Armschlinge?
Wenn es losging, entflog ein angebundener Stöpsel dem Lauf.
Mein Mensch, wenn ich Erinnerung singe,
Sei nicht hart und löse Dich mit mir in Tränen auf!

Denn ich habe alle Schicksale durchgemacht: Ich weiß
Das Gefühl von einsamen Harfenstimmen in Kurkapellen,
Das Gefühl von schüchternen Gouvernanten im fremden Familienkreis,
Das Gefühl von Debutanten, die sich zitternd vor den Souffleurkasten stellen.

Ich lebte im Walde, hatte ein Bahnhofsamt,
Saß gebeugt über Kassabüchern und bediente ungeduldige Gäste.
Als Heizer stand ich vor Kesseln, das Antlitz grell überflammt,
Und als Kuli aß ich Abfall und Küchenreste.

So gehöre ich Dir und Allen.
Wolle mir, bitte, nicht widerstehn!
Oh könnte es einmal geschehn,
Dass wir uns, Bruder, in die Arme fallen!

ΕΚΑΒΗ

FRANZ WERFEL

ΕΚΑΒΗ

Είναι φορές που περπατά μέσ’ απ’ της γης τη νύχτα,

Αυτή, η πικρότερη, η αθλιότερη καρδιά της γής μας,

Αργοφυσάει κάτω απ’ τα φυλλώματα και τ’ άστρα

Πνοή καθώς, περνώντας δρόμους και χτυπώντας θύρες

Η γριά μητέρα, η πιο οικτρή στις μάνες μέσα όλες.

Και πόσο γάλα εχώραγαν ετούτοι οι δυό μαστοί της,

Και πόσους γιούς εβύζαξε, τους έκανε λεβέντες…

Πλην όμως, τώρα πια είναι πνοή που τρέχει μες στη νύχτα,

Η γριά μητέρα, ο σπόρος άλλοτε του κόσμου, άδεια,

Σβησμένη, σαν αστέρι που χωρίς καν φως γυρνάει.

Ναι, κάτω απ’ τ’ άστρα και τα φύλλα πνέει εδώ στη γή μας

Τις νύχτες, μπαίνοντας σε χίλια αφώτιστα δωμάτια,

’Κεί που κοιμούνται οι μάνες, οι γυναίκες που ’ναι νέες,

Σαν την πνοή περνάει απ’ των κλινών τα κεφαλάρια

Και φτάνει στων παιδιών τον φωτεινό, ολοστρόγγυλο ύπνο.

Καμιά φορά θε να σταθεί στην κεφαλή μιας κλίνης

Για να κοιτάξει γύρω της να δει με πόσο πόνο

Εγίνηκε ριπή λειψή φτιαγμένη απ’ την οδύνη,

Και πώς η οδύνη στη μορφή της ξαναπαίρνει σχήμα,

Και πώς το φως θρηνεί με γύρω του νεκρές τις λάμπες.

Απ’ τα κρεβάτια τους σηκώνονται οι γυναίκες, όσο

Αυτή φυσά· με βήματα γυμνά, βαριά πηγαίνουν

Να κάτσουν πλάι στων τέκνων τους τον ήρεμο, γλυκό ύπνο –

Κοιτάνε αργά στης κάμαρας το ανάκατο σκοτάδι

Κι από ’ναν πόνο ασύλληπτον σαν να ’ναι σφάχτης κλαίνε.

Μετάφραση: Γιώργος Κεντρωτής.

ΦΡΑΝΤΣ ΒΕΡΦΕΛ

FRANZ WERFEL

HEKUBA

Manchmal geht sie durch die Nacht der Erde,

Sie, das schwerste ärmste Herz der Erde.

Wehet langsam unter Laub und Sternen,

Weht durch Weg und Tür und Atemwandern,

Alte Mutter, elendste der Mütter.

So viel Milch war einst in diesen Brüsten,

So viel Söhne gab es zu betreuen.

Weh dahin! — Nun weht sie nachts auf Erden,

Alte Mutter, Kern der Welt, erloschen,

Wie ein kalter Stern sich weiterwälzet.

Unter Stern und Laub weht sie auf Erden

Nachts durch tausend ausgelöschte Zimmer,

Wo die Mütter schlafen, junge Weiber,

Weht vorüber an den Gitterbetten,

An dem hellen runden Schlaf der Kinder.

Manchmal hält am Haupt sie eines Bettes,

Und sie sieht sich um mit solchem Wehe,

Sie, ein dürftiger Wind, von Schmerz gestaltet,

Daß der Schmerz in ihr Gestalt erst findet,

Und das Licht in toten Lampen aufweint.

Und die Frauen steigen aus den Retten,

Wie sie fortweht, nackten schweren Schrittes,

Sitzen lange an dem Schlaf der Kinder,

Schauen langsam in die Zimmertrübe,

Tränen habend unbegrißnen Wehes.