ΒΕΝΣΑΝ ΜΠΟΥΝΟΥΡ

 

VINCENT BOUNOURE

 

SCEPTRE

 

Comme un bivouac de fourmis dans une cité désolée de sécheresse,
Comme dans un bois la gifle d’une turquoise,
L’aveu d’une beauté, et la déroute.

 

Elle porte son sein de spath sur la Raison sainte,
Son sein devenu noir au bain d’une ombre reconnue
Sous le ciel qui s’assied.

 

Ses attributs se gagnent sur le bûcher,
L’irrévocable et la mort complices
Aservis à la mosaïque vivante.

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Elle a laissé la lionne dans les parages du dédain olmèque.