ΠΑΟΥΛ ΜΠΟΛΤ

PAUL BOLDT

NOVEMBERABEND

Es weht. Das Abendgold ist eine Fahne,

Die von den Winden schon erbeutet wird.

Ein etwas Herbst in der Platane,

Ein gelles Chrom verweht, verwird.

In Wolken gleich verkohlten Stämmen

Riecht man die tote Sonne noch;

Dann das Einatmen, Drängen, Dämmen —

Einsamkeiten kommen hoch.