ΟΛΓΑ ΟΡΟΣΚΟ!

OLGA OROZCO (1920-1999)

EN EL LABERINTO

Más de veinte mil días avanzando, siempre penosamente,

siempre a contracorriente,

por esta enmarañada fundación donde giran los vientos

y se cruzan en todas direcciones paisajes y paredes

  tapiándome la puerta.

No sé si al continuar no retrocedo

o si al hallar un paso no confundo por una bocanada de

  niebla mi camino.

Tal vez volver atrás sea como perder dos veces la partida,

a menos que prefiera demorarme castigando las culpas

o aprendiendo a ceñir de una vez para siempre los nudos de

  la duda y el adiós,

pero no está en mi ley el escarmiento, la trampa en el

  reverso del tapiz,

y tampoco podré nacer de nuevo como la flor cerrada.

Habrá que proseguir desenrollando el mundo, deshaciendo

  el ovillo,

para entregar los restos a la tejedora,

comoquiera que sea, en el extremo o en el centro, a la salida.

He visto varias veces pasar su sombra por algunos ojos,

cubrirlos hasta el fondo;

varias veces graznaron a mi lado sus cuervos.

Perdí de vista fieles paraísos y amores insolubles como las

  catedrales.

Encontré quienes fueron mis propios laberintos dentro del

  laberinto,

así como presumo que comienza uno más donde se cree que

  éste se termina.

Extravié junto a nidos de serpientes mi confuso camino

y me obligó a desviarme más de un brillo de tigres en la

  noche entreabierta.

Siempre hay sendas que vuelan y me arrojan en un despeñadero

y otras me decapitan vertiginosamente bajo las últimas fronteras.

Recuento mis pedazos, recojo mis exiguas pertenencias y sigo,

no sé si dando vueltas,

si girando en redondo alrededor de la misma prisión,

del mismo asilo, de la misma emboscada, por muchísimo tiempo,

siempre con una soga tensa contra el cuello o contra los tobillos.

A ras del suelo no se distingue adónde van las aguas ni la

  intención del muro.

Sólo veo fragmentos de meandros que transcurren como

  una intriga en piedra,

etapas que parecen las circunvoluciones de una esfinge de arena,

corredores tortuosos al acecho de la menor incertidumbre,

trozos desparramados de otro mundo que se rompió en pedazos.

Pero desde lo alto, si alguien mira,

si alguien juzga la obra desde el séptimo día,

ha de ver la espesura como el plano de una disciplinada fortaleza,

un inmenso acertijo donde la geometría dispone

  transgresiones y franquicias,

un jardín prodigioso con proverbios para malos y buenos,

un mandala que al final se descifra.

Ignoro aquí quién soy.

Tal vez alguien lo sepa, tal vez tenga un cartel adherido a la espalda.

Sospecho que soy monstruo y laberinto.