NELSON MERREN

 

PAIS NOCTURNO

 

La noche encerró las casas en una gaveta

pero todavía hay lugar para moverse,

salir sin cuidarse mucho de la ropa

y llegar a los acantilados al final de las calles.

Ahí el silencio es como una respiración polvorienta

bajo el aire que tira golpes de sombra.

 

Todos se quedan en sus casas

y para alumbrarse usan un huevo frito

que a veces los ayuda a llegar hasta la puerta.

Yo salgo a la calle entre esas ventanas mortecinas

y huelo las flores que solo se abren de noche,

blancas y terribles con pétalos como gritos

y ojos celosos que me azotan las manos y la cara.

 

Puertas adentro, todos hacen gárgaras de harina

pues creen que eso tonifica

y una porción divina que requiere cuidados

y que tiene un sublime contorno de artefacto volante.

 

Nadie quiere ver los majestuosos acantilados

a los extremos de los calles.

Me dejan la noche para mi solo

¡y esas flores que esperan extrañamente

extendiendo sus flagelos!