JOYCE
MANSOUR
UNE
FEUILLE MORTE
Une feuille morte tombe sur ma
bouche. Farouche humidité d’une bouche qui s’éveille. Une minute entière je me
cherche parmi les anneaux de caoutchouc qui entourent le souvenir : il
s’enfuit. Je me lève prestement. Un livre tombe : "Le Monde désert".
Je quitte la rue des Aubépines, pressée de retrouver " … le collier qui
nous lie. Mais qui donc tient la chaîne ?" (Vigny)
J’avance. Je longe la
palissade, notant au passage le bleu granuleux du néon sur le mur de l’hôpital,
la présence à mes côtés d’un chien noir répondant au nom presque oublié d’ «
Utique », et d’une espèce de jalousie nouvelle à la hauteur du nombril.
Je me laisse tomber du haut de
la palissade. J’ai ouï dire que si, pendant le sommeil, un serpent nettoie
profondément vos oreilles, une fois reveille, même la langue des oiseaux devient
claire. Si l’endormissement est une chute, qu’est-ce l’éveil ?
Δεν υπάρχουν σχόλια:
Δημοσίευση σχολίου