ΤΖΟΫΣ ΜΑΝΣΟΥΡ

 

JOYCE MANSOUR

 

UNE FEUILLE MORTE

 

Une feuille morte tombe sur ma bouche. Farouche humidité d’une bouche qui s’éveille. Une minute entière je me cherche parmi les anneaux de caoutchouc qui entourent le souvenir : il s’enfuit. Je me lève prestement. Un livre tombe : "Le Monde désert". Je quitte la rue des Aubépines, pressée de retrouver " … le collier qui nous lie. Mais qui donc tient la chaîne ?" (Vigny)

 

J’avance. Je longe la palissade, notant au passage le bleu granuleux du néon sur le mur de l’hôpital, la présence à mes côtés d’un chien noir répondant au nom presque oublié d’ « Utique », et d’une espèce de jalousie nouvelle à la hauteur du nombril.

Je me laisse tomber du haut de la palissade. J’ai ouï dire que si, pendant le sommeil, un serpent nettoie profondément vos oreilles, une fois reveille, même la langue des oiseaux devient claire. Si l’endormissement est une chute, qu’est-ce l’éveil ?