ΕΝΑ ΠΟΙΗΜΑ ΤΟΥ ΦΙΛΟΥ ΜΟΥ ΝΕΣΤΟΡ ΜΟΡΡΙΣ

NÉSTOR MORRIS


MANOS DESIERTAS

Se agota la paleta de los sueños
cuando la realidad es una daga
y pierde su dominio la palabra
intentando cubrir crueles distancias.

Verle siempre la nuca al horizonte
desgasta las sandalias, los empeños
y el consuelo resulta insuficiente
si es que las manos lucen cual desiertos.

Las sombras cuando gimen son espinas
que saben maltratar viejas heridas
y el grito es un murmullo que se pierde
entre las hondas grietas del absurdo.